HILARES

J'avais le coeur sec, anesthésié par l'immersion stamboulite où les petits malheurs des uns ne faisaient plus mon  mon humeur et où seul régnait l'insouciance des vacances. J'avais le coeur sec et une furieuse envie de le faire tressauter à nouveau. Indifférente à une réunion assommante, indifférente à mon impuissance face aux couples amoureux et courageux, je m'en suis allée voir "Polisse", réservée et sans enthousiasme, mais avec ma curiosité de professionnelle façon Protection de l'enfance, prête à regarder cette oeuvre d'un oeil torve et peu complaisant, à l'affût de la caricature et du mauvais goût.

Mais déjà mon coeur se serre, quand après 5 minutes de retard sur le film, j'entre dans la salle sombre et je constate, malgré le lundi soir, que 300 personne s'y entassent.

Je me faufile, bien magré moi, au dernier rang et j'y suis. Je m'immerge, avant de constater les rires autour de moi. A "Papa, il m'aime trop" et aux yeux larmoyants de la fillette, je distingue mon malaise quand cette réplique est ponctué de rires. Quand au lit, l'un des "agents" crache que non il n'a pas envie de faire le bon papa quand il rentre à la maison le soir, j'entends des rires. Des rires, des rires à chaque instant où je perçois ce qu'il me semble être la vérité des êtres dans ce que l'on ne souhaite pas entendre.

Je veux les faire taire, il me dérange tout ce monde venu voir en masse l'un des phénomène cinéma de l'automne et qui n'accepte pas ce qu'il entend. Alors je cherche la caricature pour comprendre ces pouffements, je ne dois pas être assez à l'affût du bon mot, mais non, je ne vois pas. Le Camp de Rom ca fait rire, la fillette violée ca fait rire, l'africaine qui ne parle pas bien français ca fait rire, les couples qui se déchirent aussi, le bébé qui se fait branler par sa mère, ca fait rire.Je me dis que vraiment, le public d'aujourd'hui peine tellement à rire de lui-même qu'il est prêt à rire de tout, qu'il rit n'importe comment, sans style ni intelligence.

Mais brusquement, ca rigole moins: le bébé mort que l'on montre dans un sac plastique ca calme tout le monde et enfin le silence se fait soudainement.

Mais je suis prise, définitivement prise, comme une bourgeoise que je suis. Les larmes de Joey Star sont un peu les miennes, celles que je retiens inconsciemment, sa violence est celle que je contiens pour ne pas foutre en l'air ma vie. De l'horreur au soulagement, des coups à la fraternité d'équipe, c'est brut, fort, sans condescendance.

Et même si j'y vois quelques incohérences techniques à la réalité, on s'en fout parce que les comédiens non professionnels sont justes ce que l'on cotoîe dans une vie professionnelle.

Je me dis que je suis bien peinard dans mon bureau chauffé et mon appart' dans les beaux quartiers, que ma vie en somme, est jalonnée d'un peu de çi, d'un peu de ça, des états d'ames en veux-tu, en voilà mais que la crasse, je ne la touche que du doigt. Alors je n'ai pas envie de rire de tous ces portraits qui défilent.

Je leur envie presque  cette liberté dont Maiwenn les affuble, celle de ressentir, de s'exprimer, d'être en colère ou juste en larmes et qui les étreint tous les jours, nuit et jour, week end et jours fériés compris.

Moi je cloisonne parce que cette horreur n'est pas la mienne. Mais quand elle s'approche de moi, lointaine, je la claquemure, lui tord le cou et prend un peu de ces amphèts que me donne virtuellement mon blog.

J'étais prête à regarder d' un oeil critique ce film mais le public a surpasser toutes mes attentes, confirmant que non personne ne veut voir car non ça ne peut pas exister. Ca ne se peut pas, n'est ce pas?

Je ne peux pas aimer ce film car ce serait aimer ce qu'il raconte mais je ne peux pas le détester non plus. Que faire? Juste constater dans mon rétroviseur, la ride creusée entre mes deux yeux, mon regard hagard et cette sensation si bizarre...